Il est d'un usage constant
Qu'en tout pays et en tout temps,
Il soit sur terre de bons enfants
Que l'on estime.
On les appelle de noms d'oiseaux,
De j'm'en-foutistes, de rigolos,
Mais à Saint-Cyr pour eux, repos,
Ce sont les fines.

S'ils ont des calots bahutés,
C'est sûrement pas par méchanceté
Ni pour braver l'autorité
Qui les taquine.
Mais c'est qu'à tire-larigot
Qu'ils sortent ou qu'ils aillent au cachot,
Ils font partout toujours calot :
Ce sont les fines.

Pourquoi les appelle-t-on ainsi,
Nul encore ne l'a jamais dit.
C'est qu'avec eux tout se finit,
Tout se termine.
Insoucieux de leur destin,
Toujours joyeux et pleins d'entrain,
Ils pompent seulement le pékin :
Ce sont les fines.

Si leur tunique n'a pas d'cornard,
Ils disent que ça viendra plus tard ;
Ça fait tout de même de bons cyrards
Que l'on estime.
On les attend impatiemment
Car voyant Paris moins souvent,
Ils n'ont plus d'nerfs et plus d'argent :
Ce sont les fines.

S'ils terminent la liste du classement,
C'est qu'à Saint-Cyr pendant deux ans,
À boire la Pompe éperdument,
Nul ne s'échine.
Mais allez dans les salles de jeux,
Où sur les marbres glorieux,
Parmi tant de noms valeureux,
Y'a bien des fines.